POLVO

Archivo personal H.S.

El tiempo muerde el polvo

el polvo vuelve al estante

las hojas duermen en el aire

los astros revelan su tarot

el espacio se acomoda en su tiempo

las dimensiones se sincronizan en presente

las agujas del reloj juegan a su antojo.

Todo vuelve

El polvo

Las palabras

nada perdura suspendido en el caos

que también encuentra su espacio en un orden misterioso.

H.S.