LA SUERTE ESTÁ ECHADA

Archivo personal H.S.

Aterrizar en un momento perfecto. Los encuentros predestinados, sencillos, florecen en la magia de vivir sin tiempo, de ser sin temor ni sombras. Asombra el placer de la lluvia que amenaza con su tormenta y su risa callejera. Despierta una ciudad tejida entre grises, pálidos semblantes, la agitación y la sed de vida, tan escasa como la cerveza y la amistad.

La ebriedad disuelve la tensión y el ruido. La atención está puesta en todo. Nada carece de sentido, las cosas mueren, sonríen los espejismos, la miseria es solo el telón de fondo cuando salimos a escena: la vida viviéndose a así misma, avanzando mientras abraza todo lo que colisiona.

Cada paso es el destino, cada pensamiento es creador de eventos cósmicos escritos en algún lugar de la palabra dicha. Los deseos se despiertan feroces calle arriba, cual bestia dormida por siglos. Aquellos que huyen de la verdad, se chocan de frente con el espejo y se incomodan con la mirada perdida.

Son los encuentros destinados a Ser en un tiempo sin retorno. Las tensiones cósmicas anuncian los finales necesarios. Dejan ver los débiles cimientos de los vínculos construidos, la caída de las palabras profesadas.

La noche ebria es un espejismo. Se agota el fuego, la mentira cae de su trono y es el final. La sombra de los fracasos se avienta desbocada: todos descubren sus rostros.

La suerte está echada. Es hora. Es ahora. La copa rota en mi boca, es la profecía que anunció el miedo, cuando el soñador no sabía que aún soñaba después de haber despertado de la vida.

H.S.